“傻不拉几的，找炮灰来了，上面什么时候能想起你们这些烂木头。”迷龙躺在破藤椅上晃悠，阳光透过油布棚子在他脸上割出明暗交错的纹路。
他斜睨着那群佝偻着背搬运物资的溃兵，冷笑着出声：“抓壮丁都比你们强，瞧瞧这德行，一个个丢盔弃甲，输的叫一个惨。傻大个，你她娘的绑腿都系成死疙瘩了。嘿，瞧那江西的矮墩子，钢盔扣得比夜壶还歪的，你们他娘的也配叫兵？”
十年了，连地上的烟蒂都比他更像活物。别人总说那些熬了四年战士是条好汉，可那些嫩瓜秧子哪知道，从九一八开始算的账本上，他的血性早被利滚利的年月啃得只剩骨头渣。
东北军的番号如今成了烫嘴的山芋。当年奉天兵工厂的探照灯能把雪夜照成白昼，辽十三式步枪的烤蓝能映出人脸来。
可后来呢？那杆青天白日旗降下来时，雪地里七万双翻毛靴踩着家乡，撤退的命令扎进每个人心里。迷龙至今记得长官看着家乡时，跪在地上磕头。融化的雪水渗进绑腿，冻得人骨髓发颤，更冷的是他们的心，他们可是连枪栓都没来得及拉开。
迷龙至今记得那些东北军的番号。他们被剪碎了撒向天南海北的战场，像撒给饿鬼的纸钱。淞沪全军撤退，老大哥的部队用血肉之躯垫后，伤亡惨重。可是后来报纸上说那是叛军，军委会的朱笔在花名册上一勾，八千个壮士的当名字就成了汉奸。
他们牌里最后那个老乡被子弹掀开天灵盖后，迷龙揪着排长李连胜的领章往战壕里掼。那人被打的吐血，空洞的眼神和嘴里嘟嘟囔囔的“二十七”，迷龙知道哪个排长心也死了。
迷龙在破藤椅上翻了个身，不敢再想往事了。算了，舒服一天是一天。那些经经纬纬的藤丝勒进他后背，倒像是东北老家火炕上的苇席印子。咦，那个不要命的家伙挡住了他的阳光。还用腿挡住了藤椅不让他晃荡。
他抬手挡在眼前，指缝间漏出的光斑里立着个逆光的人影。那人帆布军装穿的笔挺，马鞭梢头缀着的红缨，有些当年奉天骑兵的样。
“你小子是不是皮痒了，想松松骨头？老子……”迷龙骂骂咧咧地扭过头，骂声戛然而止。迷龙喉结上下滚动，他愣住了，这是……李乌拉？他怎么来了？他怎么回到了原来锦州时的样子？
李乌拉站得笔直，手里握着马鞭，一鞭子抽了上来：“瘪犊子，起来！三省的脸面都给你丢尽了！做逃兵？起来，立刻归队，否则旅座来了，枪毙你个鬼东西！”
迷龙想起当年在马厩的草料场上，李乌拉把他从新兵堆里拎出来时，一脚踢向他："；东北爷们儿的样哪？败坏军纪，老子送连长那儿去。"；
迷龙挨了一鞭，猛地站了起来：“哟呵，谁给你的胆子，敢这么跟我说话？”他有些不信，李乌拉怎么又硬气了。
“我给的！把他绑了，反抗直接击毙！”林译走了进来，严肃地说道。在所有溃兵中，他对迷龙的感情最为复杂。林译回顾过自己的一生，他亏欠龙文章，不敢面对孟烦了。他思念其他所有人，唯独对迷龙又恨又愧疚。
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